在去摩尔帕克的路上，坎宁安将开了两年的克莱斯勒轿车的速度计踩到了八十，感到汽车底盘在他脚下颤栗，不过，他知道这大引擎发动时要突破一百英里没问题，有时候，他会怀念那些日子：坐在车身上只有黑白两色的警车里风驰电掣，将无线电台扭到最大音量，以便从尖锐刺耳的警笛声中，听清调度员的声音，街道在迅速后退，深知自己每冲过一个十字路口，等于是经历一次枪林弹雨的洗礼。或者，不管随便听到什么紧急电话的召唤，驱车赶到现场，在那里，一个疯子正把枪口对准他，准备送他上西天。

那段靠拳头凭胆量的日子，离他已经很遥远了，接下去的日子，尽管在回家时不会再老是黑着眼圈，身上青一块，紫一块的，却令人头痛。他得时时伸长耳朵，绞尽脑汁。吃了不知多少苦头，尽管他也发牢骚，但很难想象还有什么别的工作更适合他。

挺简单，他爱这一行。

同时有那么多情况在发生，结局不定，他的脑子总也不会闲着。

设法将一桩杀人案中那些不为人知的情节拼到一起，对坎宁安来说就好比是用墨水在填《纽约时报》上的纵横字谜：在他的裤后口袋里总有好玩的字谜，他得找到最合适的字眼用钢笔填到空格中，他不是那种会出差错的人。稍有差错罪犯就已逍遥街头，将拇指搁在鼻端，张开四指轻蔑地嘲笑那些草率、粗心的司法人员。

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