理查德·莫特再没有醒来。他安详地躺在马丁·坎宁位于默奇斯顿区的那套房子的起居室里。

那是一栋维多利亚时代的新哥特式宅第，有那么点像牧师住宅。一株硕大无朋的猴谜树居高临下地俯视着房子前面的草坪，此树初植之时这房子也不过刚刚建成。草坪里还长着数排成荫的大树和浓密的灌木，从公路的那边根本无法看到避居其后的屋宇的真容。如今那猴谜树在地下早已是盘根错节，牵缠不清的根须向草坪以外的四面八方延伸，盘卷在了街路下铺设的天然气和排水管道上，甚至静悄悄地探到别人家的园地里去了。

理查德·莫特腕上的那块劳力士表被砸烂了，时间停止在他死去时的四点五十分（刚好是一条直线），周遭死气沉沉，只有电视机（那台“棒极了”的电视，有一刻他曾经指望用它来交换他的生命）上的小红点像鬼眼一般注视着这一切，而隐隐传来的郊区生活的市声也随着清晨迟重的脚步渐次喧嚷起来。送牛奶的货车咯噔咯噔地在街道上驶过。这个富足的郊区至今还有这种送牛奶的货车，将装在玻璃瓶里的牛奶送到订户的门前。邮件已经悄无声息地滑进了信箱。在伦敦的时候，理查德·莫特的一天从收到邮件开始。他总觉得那些没有邮件（虽说邮件天天都有）的日子并不曾真正开始过。今天邮件如期而至，而且都是寄给他的，这些邮件改写地址后写着“马丁·坎宁转交”，其中包括他的经纪人寄来的一张支票，身在希腊的朋友邮来的一张明信片，有两封喜欢他的人写来的信，却还有两封讨厌他的人写来的信。尽管邮件是来了，可是这天对理查德·莫特来说却不会再开始了。

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