埃杰顿先生遇到了写作障碍。他很快意识到这是一种最痛苦的疾病。患上流感的人可能会在床上躺个一两天，但是他的大脑还可以继续思考。痛风可能会让人忍受痛苦的折磨，但手指还能抓住笔，写出文章，拿去卖钱。然而，这种目前无法恢复的障碍已经让埃杰顿成了一个十足的残废。他的思维不运转，手也不写作，账单也不会再有人支付。

在他二十年最好的职业生涯中，他从来没遇到这样的障碍。那个时候，他出版了五本相当成功的小说，尽管这几本小说的内容也相当平庸。他还写了一本回忆录，这本回忆录的创作实际上应归功于他虚构故事的能力，而不是他的真实经历。此外，他还发表了一本诗集，宽容地说，这本诗集拓展了自由体诗可容纳的题材，达到了诗歌能够接受的最大限度。

凭着他的辛勤笔耕和多产，埃杰顿先生过着相当不错的生活。他心中有个坚定但从未言明的信念：按照常规，只要产量高，最终质量必然也会高。写报刊文章、给人代笔、作诗、编辑，这些都是他能力范围之内的事情。然而过去的六个月里，他所做的最接近于文学创作的工作就是构思每周的购物单。他在面前摊开了一沓真正的、厚厚的白纸，摆在上面的笔的笔尖闪闪发光，如同一个不愿启程的探索者。他的大脑一片空白，脑子里的创造力已经枯竭，仅仅留给他一个失望与困惑的外壳。他对书桌产生了恐惧，那曾经是他最心爱的伙伴，现在却成了一个不忠的爱人，就连看它一眼都让他感到心痛。纸张、墨水、想象力，所有的一切都背叛了他，把他抛进无助与孤独的境地。

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