普勒熄掉车灯，拔出了M11手枪。旅馆营业室的灯开着，一辆皮卡停在门前。

他本想进去查看路易莎的小猫，可是里边现在有人。

他低下身子，保持着身体的平衡，蹑手蹑脚地向前移动，双眼注视着周围的动静。也许没什么大不了的，不过今天几乎被炸死的普勒对一切都不想等闲视之。给他安上炸弹的家伙显然知道他住在这里，也许这家伙已回到这里想同他再玩儿一次。

他首先对皮卡进行检查。他拉开副驾驶一侧的车门查看杂物箱，看到了行车执照上的名字。

克雷图斯·寇辛斯。这名字对他丝毫不意味着什么。

他离开皮卡车，踏上营业室前边那道窄窄的门廊，隔着玻璃窗朝里望去。里边是一个二十多岁的矮个子年轻人，正端着一只很大的纸壳箱。

普勒拧拧门把手，没上锁。他打开门，枪口指向那人的头部。

年轻人手里的纸箱啪地掉到了地上。

“噢，上帝啊，别，别开枪。”

这人剃着光头，肚子软塌塌的，留着修剪过的山羊胡子，看样子快要尿湿他那条脏兮兮的牛仔裤了。

“你到底是谁？”普勒问。

对方浑身颤抖得太厉害，普勒不得不把枪口放低了一点。普勒亮出自己的证件。“陆军调查员，”

他说，“你给我一个很好的理由，我才不会开枪。你在这儿干什么？”

“我奶奶让我来的。”

“你奶奶是谁？肯定不是路易莎。她说过她在这一带没有什么亲人。”

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