一个穿着制服的警官坐在打字机桌子前，对着录音机说话。过了一会儿他看着马洛里，指了指一扇玻璃门，说：“侦探队长找你，私人谈话。”

马洛里僵直地从硬椅子上站起来，穿过房间，身体靠在玻璃门上推开它，走了进去。

他走进的那个房间里铺着褐色的油毯，脏兮兮的程度只有当局赶得上。侦探队长卡思卡特坐在房间中央，他的一边是一张乱七八糟的折叠桌，用了不止二十年的样子，另一边是一张平整的橡木桌子，大得几乎可以用来打乒乓球。

卡思卡特是一个高个子爱尔兰人，衣着老旧，脸上汗淋淋的，一张耷拉着的嘴巴保持着微笑。他的白胡子中间有一处烟碱迹。手上有许多赘肉。

马洛里拄着一根带橡皮头的沉重手杖，慢慢走向他。他的右脚有肿痛热辣的感觉，左手缠着一个用黑色丝巾扎成的吊带。他刚刚刮了胡子，脸上干净苍白，眼睛像石板一样黑。

他和侦探队长对桌坐着，手杖放在桌上，抽出一支烟点燃，然后随意地问道：

“判决书上怎么写的，长官？”

卡思卡特咧嘴而笑。“你感觉怎么样，小伙子？你看起来有点虚弱。”

“还不错。身体感觉有点僵硬。”

卡思卡特点头，清了清嗓子，有些多此一举地翻着他前面一些文件，说道：

“无罪释放。有点意外，但你没有罪。芝加哥还你清白了——该死的清白。你的鲁格尔手枪打中的是迈克·科利斯，一个犯过两次重罪的人。我想把这把鲁格尔手枪留作纪念，可以吗？”

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