——或他是如何像念诗一样自言自语的

那天下午，她问他：“嗳，你过去就有自言自语的毛病？”她就像突然想起似的从桌上静静地扬起脸说道。但显然她并非出于心血来潮，想必她已就此考虑了很久，语声里带有那种时候必然伴随的、约略嘶哑的生涩感。实际出口之前，这句话在她舌面上不知犹犹豫豫滚动了多少次。

两人隔着厨房餐桌面对面坐着。除了电车从极近的铁路上驶过以外，四周基本上安安静静的，有时静得可以说太静了，没有电车通过时的铁路静得那般不可思议。厨房地面铺着塑料胶毡，脚底凉瓦瓦的，感觉蛮舒坦。他拉掉袜子，揣进裤袋。那是一个作为四月未免暖和过头的午后。她把颜色素雅的花格衫的两袖挽到臂肘，细细白白的手指不停地摆弄咖啡匙。他注视着她的指尖。定睛注视之间，意识竟奇异地平坦起来，仿佛她在拎起世界的边缘一点一点揉平。揉的态度甚是冷淡，仿佛例行公务，像是在说虽然花时间但也只能从那里揉下去。

他一言不发地看着她那动作。所以一言不发，是因为他不知说什么好。他杯子里剩下的些许咖啡早已凉透，开始变浊。

他刚刚二十，女子比他大七岁，已婚，孩子都有了。总之，她对于他，好比月亮的阴面。

她的丈夫在专门经营海外旅行业务的旅行社工作，一个月差不多一半时间不在家，去伦敦去罗马去新加坡。丈夫大概爱听歌剧，家里边三四张一套的唱片分别按作曲家的顺序整理得井然有序，一字排开。有威尔第有普契尼有多尼采蒂有里夏德·施特劳斯。较之唱片收藏，那更似乎是某种世界观的象征。它们显得那么文质彬彬，而又那么坚定不移。每当语塞词穷或闲得无聊的时候，他的眼睛便逐一扫描唱片脊背上的字母，从右往左，再从左往右，并在脑袋里一个个念出声来：《绣花女》、《托斯卡》、《图兰朵》、《诺玛》、《菲岱里奥》……此类音乐他一次也不曾听过。倒不是由于喜欢不喜欢，而是根本没有听的机会。家人也好友人也好，他身边没有中意歌剧的人，一个也没有，就连世界上存在歌剧这种音乐存在爱听它的人这点都不知晓，作为他实际目睹那一世界的一角也是初次。她也并非那么喜欢歌剧。“不讨厌的，”她说，“可惜太长。”

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