佐佐疾风之介端坐在床上。屋子里微暗。虽说是微暗，但此刻既不是晚上，也不是黄昏。而是午时刚过的正午。

尽管是正午，木板套窗却紧闭着，屋外的光线只能从节孔和窗上的缝隙中透进来，屋中因而仅存些许亮光。

很显然地，这是寺中的一个房间。

“由于一些因素，我们不能让你知道这是什么地方。就请你不要开窗，好吗？”

昨天早上，送饭来的一个中年武士对才刚能从床上坐起来的疾风之介说道。

“我知道了。”当时疾风之介这么答道，而后，他果然遵守约定，既不曾开门出去，也不曾从窗缝中偷窥外头。

不过，即使没偷窥，他也能从迷迷糊糊中一路被扛过来的记忆判定这儿离琵琶湖不远。正确的方向他当然不晓得，但想来大约就在某个丘陵的半山腰上，望得见湖面的某座古寺里罢。

不管是哪儿，对疾风之介来说都没有什么意义。事前他并没有料到自己会到这儿来。对命运之神的安排疾风之介向来是没啥兴趣。他只是觉得，就像风吹落叶一样，自己也是被命运的风给吹来的。

他原本就是漫无目的，这才信步从设乐原走来近江。与其说是信步走来，倒不如说是被某种东西指引而来的。

到底是什么东西？是希望吗？不是！野心吗？更不是！这么说大概就是梦想了。但梦想这个词听来很教人讨厌。乱世之中，哪来的梦想呀？人一个个地死了，不是吗？男的、女的、老人、小孩、父母、子女，不是杀人就是被杀，反正是一个个地死了。

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