他个高，体直如钢，拥有我所见过最乌黑的眼睛和最浅淡细腻的金发。他既可能是三十岁也可能有六十岁，一点也不比我长得更像亚美尼亚人。头发笔直地梳到脑后，看起来就像二十八岁的约翰·巴里摩尔。他就像个深受女性欢迎的男演员，而我之前还想象他会有一双神秘、黝黑，还油腻腻的手。

他穿着一件剪裁考究的黑色双排扣西装，内配白色衬衫和黑领带，整洁得就像是一本寄赠书。

我猛地吸了口气说：“不用给我算命，我很清楚这种把戏。”

“是吗？你怎么知道的？”他优雅地问道。

“省省吧，我能看穿你的秘书。”我说，“她让人发怵，正好能在顾客见你之前为你塑造神秘感。那个印第安人难到我了，但无论如何不关我的事。我不是负责诈骗案的警察，我来找你是为了一宗谋杀案。”

“印第安人恰好是天然灵媒，”苏克西安温和地说，“他们比钻石要罕见得多，就像钻石一样有时在肮脏的地方才能寻到他们。这也许不是你的兴趣所在，至于谋杀案你得告诉我，因为我从不看报纸。”

“怎么，你也不管谁在前厅收了钞票？”我说，“行，事情是这样的。”

我把这该死的整件事都告诉他，包括他的卡片是在哪儿找到的。

他一动不动。我并不是指他没有尖叫，挥手臂或跺脚、咬指甲。我的意思是他根本纹丝未动，连眼睛都没眨。他只是坐在那里看着我，就像立在公共图书馆外的石狮子。

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