黑人和白人都到塔文小酒店门前来消磨时光，这是一个绿阴覆盖的酒吧。休·多尔顿，一个粗鲁壮实的汉子，满是皱纹的蜡黄皮肤就像一个纸袋。他弯腰在一个轮子上，用两只粗大的手挤压着。

“你给《时报》的人打电话了吗？”詹金斯问。

“还没有。”多尔顿说，“加州大学洛杉矶分校一直在掩盖这件事。”

詹金斯对他怒目而视地说：“我们俩都知道如果我们不让媒体掀起轩然大波，这个案件就会与其他各种各样的攻击案归在一起。”

“我不这样想。这个案件在自我升温。报纸已经动起来。”他抬起双手作安静状。

“放松点。不管怎么说，我要给《时报》打个电话。把火烧大些吧。”

詹金斯推开行人走的门，将车子驶出来，但是多尔顿抓住了他的肩膀。

“你一定要去干这件事？”多尔顿问。

詹金斯在座位上向后靠了靠。多尔顿将他的大头控制得稳稳的，端详着詹金斯的脸。他比詹金斯大十多岁；他的经验以及三年来的合作使得他成为为数不多的几个可以直接向詹金斯提问的人。

“她的眼睛一片混浊，”詹金斯说，“看上去像湿透的煮得过熟的鸡蛋，”他摇摇头说，“一片混浊。”

他下了汽车，过了一会儿，多尔顿也跟着下了车，在他身子晃了一下的时候，他发出哼声，“如果这里是他平时闲荡的地方，”多尔顿说，“我们最好留意那些外柔骨子里却坚强如钢的伙伴。”

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