寂旖小姐在空荡的楼梯上独自攀爬，九月清爽的小风已拂出秋天的凉意。她那条乳白色的麻丝裤子像一条永不凋谢与投降的旗帜，在早已被改乘电梯的人们遗弃了的楼梯里寂寞地闪动。那裤子总是被烫得平展展地裹在她优雅纤秀的腿上，荡出乐声。

这乐声早已不足为奇，那凄凉的钢琴右手单音总是从她的裤管爬上来，滑过全身，然后那乐声便走进她的眼中，弥漫了她的大而湿的双眼。她的眼睛是一双充满矛盾的眼睛，既湿润得有如一洼浓郁的绿草，又干枯得像寂寞的路边一丛荒凉的残枝，一点即燃。

那钢琴的单音每一天都伴随她从最低一级台阶盘旋着拾级而上，她的心中总是喧哗着那个人的声音，她早已惯于在脑中与之对话。直到她哗然打开顶楼上自己的那一扇被封闭得很严密的油漆斑驳的旧木门——她看到那钢琴倚在门厅暗淡的角隅，尘埃遍布，无人敲响，活像一只冰冷的大棺材。这时，时间仿佛猛然凝结片刻，血管里一切混乱的声音归于短暂的寂灭。寂旖小姐每每拉亮灯，环视一下无声无息、安之若素的房间里的一切。房间里没有人。

她在脑子里对那个人说：

声音无非是一种哲学罢了。

几天来，寂旖每一次登楼梯，都感到秋天向她走近了一步。那凉意和空旷感是从她的光裸的脚底升起的。这感觉正像有人说“人的性格是由他们的早晨决定的”一样，无法解释。

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