马卡尔采夫睁开了眼睛，白光刺得它们眯缝起来。太阳照在窗户上，过了一个冬天他已经不习惯它了。他昏迷了多长时间，不可能搞清楚。他仰面躺着，想抬起手看一眼表，但是手被绑在了床上，他还感觉到，那上面没有表。床的旁边是点滴瓶，带有一根小管的细针扎入了他手上的静脉中。呼吸良好，耳朵里隐隐听到从另一根管子里出来的氧气的咝咝声。

他把目光从点滴瓶移到了满是光斑的天花板上，弄明白了，这些光斑是小玻璃桌上摆放的玻璃器皿和角落里电视机荧屏反射出来的。眼睛看得累了，于是他闭上了眼睛。

“疼吗？”响起了有些沙哑的女人的声音。

这么说，他不是一个人。他重新费力地抬起了眼皮，看到了一位厚嘴唇的姑娘，身穿白大褂，戴着帽子。

“几号了？”他问道。

“27号。您需要什么吗？”

“电话。”

“啊，看您说的！”护士举起丰满的双手轻轻拍了一下，给他整了整氧气管子。“电话不行！夜里又送您去复苏科了。科室主任说了，让您躺着，想想什么愉快的事情……”

“痛。”

舌头转动困难，不得不简短地说。

“哪里痛？”

“肩膀。肚子。背。”

“这是您的错觉。由于心脏。”

“心脏不痛。”

“那就好！您是典型的心肌梗塞。现在我给您打止痛针……”

她重复了一遍医生们的话。护士掀开了被子的一角，露出了他的臀部。

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