芙洛拉突然就凉了下来。

是那只手。

就是那只手。

她不知道在这里躺了多久了。床是台山阿伯死前睡过的，当然铺的不是那层草了。她铺了这么多层干草，还是硬。草是这几个月里她一点一点老鼠偷食似的衔过来，放在这里的。她觉得她衔过了一座山，用的时候，依旧嫌少。

疼啊，真疼。

疼像是一只尖嘴猴腮的鸟儿，一扯一扯地钩啄着她脸上的肉。每钩扯一下，她的心就缩一块。缩到这会儿，心已经缩得成了一粒小蚕豆。

她知道，啄她的鸟儿也饿了。这时要是能有一碗热汤面，哪怕只放一把葱花，把鸟儿喂饱了，鸟儿就懈怠了，不再那么狠命地啄她了。鸟儿睡了，她就能睡了。水缸和米缸都是空的，甚至连洋火她都没有带过来。她已经准备了这么久，可是事到临头，还是捉襟见肘。

其实，刚开始的时候，还不是疼，只是热，疼是后来才渐渐地冒出来的。开始时她觉得她正躺在一条被日头晒了七七四十九天的田埂上，从脚指头到头发丝都在冒烟。谁要是拿根洋火在她身上擦一下，她一定能腾的一声烧成一根火棍。她听见她的毛孔咧开一张张小嘴，一口一口地吐着汗。汗在她的身子上滋滋生响，像热锅底上的水珠子。

后来，有一只手，搭上了她的额。那手真凉，不，真冰啊，冰得她的牙齿咯地磕了一下。她猛一睁眼，没有人，屋里黑洞洞的，只有灯芯草上的那点黄火苗子，颤颤地抖了一抖。她倏地坐起来，只觉得屋子轰的一声塌在了她身上，天裂了，掉出好几个日头。日头跟日头撞来撞去，迸出一地的火星子。

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