“其实你不必这样的。”吴汇看着面前揭开的一溜打包盒，烧鸭双拼晶亮流油，鲫鱼萝卜汤浓香色白，饭菜香气在寒室中袅袅上升，让空气都暖了几分。郑源递过一双筷子去：“难得有机会请你吃一次饭，附近只能买到这个了，别嫌弃。”

“我哪有什么资格嫌弃。”吴汇掂起筷子，径直避过荤腥，挟了一点青菜配着饭嚼了起来，青筋在太阳穴凸出，随着咀嚼缓缓起伏，间或喉结滚动一下，脖颈上的皮肤一阵紧绷。他吃得艰难，郑源看得也难受，他把肉菜往对面推了推：“多吃点，都是你的。”

吴汇抱歉地笑笑：“好久不吃肉了，吃不下去。”

“……”郑源半天说不出话来。当记者这么多年，什么都见怪不怪，爱人相杀，手足相残，大部分时候他是隔着一点距离在观察，悲剧是鱼缸里的弱肉强食，隔着玻璃和水，连手指尖都打不湿。唯有吴汇，他靠得太近，防备太松，那些平常看不见的细节陡然放大，甚至能从自己身上找到同样的伤痕。也许他真如汪士奇所说，有点斯德哥尔摩的倾向，但那不仅是同情，吴汇之于他也许更像一面镜子，他们在一些微妙的地方很像，而郑源在查清真相之余，更想通过这些微妙看清一点自己。

“你好久不来了。怎么样，东西拿到了吧，定罪了没有？”吴汇扒着饭，漫不经心得仿佛不是在谈论自己的死期。郑源支着腮冲他笑：“你是我见过最急于被定罪的嫌疑人。”

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