昨天晚上，谢拉德在黑脚法国人[112]酒吧找到我，醉醺醺地宣布说他想给我作传。

他说：“我要给你编织一顶冠冕。”

“阿罗[113]，没有王族之权柄，要冠冕何用？”

我对他有些无礼，可他每天晚上都没有以前那么有意思。他说要写一部传记，向世人解释我的行为，把我真正的性格暴露出来。

“你想为我辩护，不过这是越描越黑，反而把我的名声毁掉。”我说。但他和往常一样，把我的话当耳边风。

“你还记得我们早些时候一起读坡和查特顿的日子吗？”

“我什么也记不得了，罗伯特。如果你坚持要做这件荒唐事的话，那么请别忘了一个原则：艺术家的生活取决于他的忘却，而不是他的记忆。”

“奥斯卡，你为什么见什么嘲笑什么呢？”

“这么说吧，罗伯特，我听说柏拉图死的时候，枕头下放着瑟福永的滑稽剧。不同的是，我会有你相伴。”

他踉踉跄跄往苦艾酒那方向走。我再也不想看到他。

经过这些遭遇，我深切地感到，我不管成为什么样的人，到头来可能都是一场空。有时候我被迫凝视着我自己的命运，就如同雷古卢斯[114]—被割了眼皮，被迫盯着太阳看，直到最后双眼完全干枯，自己也活活被折磨死。我曾经亲吻过命运女神，如今却卧于烦闷之中，唯有过去的幽灵与我相伴。每个成功都是致命的，我的命运一直被诸神玩弄着，起伏不定。在辉煌的日子里，我的运气好得令我惊惧不已。但是，当我心甘情愿奔向命运之时，我有时会忘记自己是受害者。我是浑身装扮着鲜花的公牛，但这打扮只是为了让我走向祭坛。

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