这是你一个月来第一次梳头发。你端端坐着，枯死的头发梳了一地。新发已拱在头皮下，一头奇痒。你活过来了，你在晨光里向一倾和另一侧扭转颈子，让我看你瘦得于缩的耳朵。其实不是药救了你。你去把尸体的那份饭抢来吃的时候，我就知道你已经不会死了。因此我才那么放心地撂下你，去看广场上的戮杀准备到哪一步了。可还有记得你是他们血战的名目、借口。后来我发现，到了那步借口也可以不要了。没人在意你此刻在哪里。

这幢四处洁白的房子，一个蛛网使这洁白有一点活的趣味。你躺在白色的床上的一个月，总想通过蛛网把白色看穿，看破。而蛛网在一天中午被一把笤帚搅烂了。单调的白色愈合了。

那些手指白得像剥净皮的树根。手捏住你的鼻子，灌进白色药片。一天你对他们一笑，将大大小小的药片抓起，放进嘴里，嘎吱嘎吱地咀嚼，嚼得香脆如炒豆。他们瞪着你，不知该笑还是该怕。

克里斯每星期来看你一次。准时地进来，准时地离开，坐在墙角落的椅子上。有天你把宽大的白麻布衬衣脱了，换上你自己皱巴巴的红绸衫。绸衫烂红如醉，紧贴你的肌肤。克里斯进门就被这兀突的红色怔住，竞没有走向墙角那方正的椅子，而是直接走向你，脚步带些梦。

你斜靠着床栏，像看着刚学会走路的孩子，鼓励地微笑。他一直走到你跟前，与你只隔一尺，如同十二岁的他头回见你。他嘴里有个重要事情，你等他吐出来。却来不及了。

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