把遮窗的帷幕轻轻撩开，凉风霎时扑入，烦闷的胸襟暂时一荡，片片秋叶挣扎着从枝头掉落，飘飘荡荡地在半空中起舞回旋。门廊下丛生的花也败了，一瓣瓣蔫挂在干枯的花茎上。

倚着窗静观院中的秋景，说不出是欣赏，还是悲愁，手里抚着一架旧琴，手指在琴徽上拨来拨去，像有意，也似无心。

这一秋真凉啊！诸葛亮默默地想着，手指缓缓滑过琴弦，“铮！”不经意的一声战栗如叹息飞出，指头竟有些刺痛，似乎弹的不是琴，而是刀口。

许久都没有弹琴了，事情太多，心事太重，忙得昼夜不分，哪里有闲暇奏琴颐养性情。虽然这架琴总是相伴身边，但这些年自己竟从没有弹过一次。

诸葛亮慢慢地看住这琴，琴面的冰纹似乎更深了，蜿蜒出泪水似的痕迹，琴弦因久不弹拨，微微发暗。琴尾上悬挂的红色垂旒的光泽败了，这琴看上去像是个步入垂暮的老人，面容憔悴沧桑。

他沉沉一叹，莫名的感受驱策着内心，他抬起双手，一手调着琴徽，一手拨弦听音准，不过片刻，音色已纯，再无高低不宁的杂音。

他于是不假思索，双手抚弄琴弦，悲而清的琴音从指尖颤抖发出，仿佛满天柳絮随风飞起，哀伤的旋律犹如人生最悲伤的叹息，却又没有歇斯底里地发泄出来，仍然带着隐忍的冷静和明晰，仿佛自动地将一颗心放在火上煎熬。明明折磨万端，偏偏把痛苦都吞咽下去，熬烂了一颗心，泼冷了一腔的热血。

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