黑夜在安静地抖落墨色衣裳，最后的橘色余晖如污了泪痕的残红，渐起渐灭。晚风如离别时的喟叹，敲着窗，磕着门，温柔地钻进了人们的睡梦中。

诸葛乔悄悄地走进房间，屋里伏案的人太专注，没有注意到有人进来，案头的烛火颤抖了一下，在白帛上荡漾出一个浅浅的人影。

正在整理文书的修远看见诸葛乔来了，本想提醒诸葛亮，诸葛乔却向他摇摇头，动作更小心了。他蹑手蹑脚地寻了一方锦席坐下，乖巧得像只晒太阳的猫咪，安静地凝望着他的父亲在灯下劳作。

诸葛亮是真的太全神贯注，不知道暮色四合，更不知儿子已悄悄来到身边。他的世界只有落笔时沙沙的柔软声音，一个个饱满的字像真诚的泪一样，毫无滞涩地从湿润的心底流泻而出。

他在写一份呈给皇帝的表章。

诸葛乔其实很好奇父亲在写什么，可他不想打扰父亲，只好把猜测都深深埋在心底。他看见父亲有时一气呵成，文不加点，有时停下来凝眉思索，仿佛沉浸在对往事的深刻怀念里。

最后一个字在诸葛亮的笔下滑过，他半晌才抬起手，笔尖上的墨已干了，让最后的笔画拉出飞白，仿佛被年华的霜刀剥蚀的一颗头颅。

他怅然地叹了口气，终于看见了诸葛乔，疑问道：“伯松？你何时来的？”

诸葛乔道：“来了有一会儿，因见父亲忙碌，不敢打扰。”

诸葛亮搁了笔，向他招招手：“过来坐。”

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