提瑟揉捏着自己的拳头，张开又握住。米奇受伤的牙齿肿胀起来。他的嘴唇胀得更高。雷声中，米奇试着想站立起来，可膝盖一软，跌倒在地，躺在树下痛苦地哭泣。

“你不该打他。”夏力顿说。

“可我当时又不知道。”提瑟喃喃地说。

“你是个训练有素的拳击手，不该下手这么狠。”

“我知道我不该。别说了。”

“你看看米奇，他连站都站不住。这副模样他怎么能上路？”

“这算不了什么，”沃特说，“糟糕的是我们的步枪，无线电都被冲到悬崖下去了。”

“但我们还有手枪。”

“可手枪没有射程，”提瑟说，“等雨下得小一些，那家伙将在一英里之外向我们射击。”

“除非他在暴雨的掩护之下脱身而去。”沃特分析道。

“不。我估计他会向我们反扑。我们刚才过于忽疏，现在必须要为即将出现的恶战做好准备。即使他不露面，我们也将走投无路。没有食物，没有装备，得不到上级的帮助，精疲力竭。要是能活着爬回小镇就算走运了。”提瑟缓缓地说。

他望着坐在泥泞不堪的雨地里的米奇，后者捂着嘴呷吟着。“帮我把他拉起来。”说着，他伸手拽米奇。

米奇一把推开他。“我能行。”他捂着掉了几颗牙齿的嘴。“瞧你干的好事，离我远点。”

“让我来吧。”沃特走上前来。

可米奇也把他推开了。“我说过我能行。”他的嘴唇肿得发紫，低垂着脑袋，两手捂住了脸。“见鬼，我能走。”

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