下午六点四十分

乔·西尔伯特学会了用两个指头在安德伍德立式打字机上打字，它散发着油墨的气味和清洗橡胶片滑动架时又苦又甜的味道。

对他来说，技术并没有太大地改变事物，而且他现在正在一台康柏笔记本电脑上费力地编写索引数字。屏幕上的橘黄色的光照着他和泰德·比金斯，使他们俩显得面色憔悴。西尔伯特猜想，自己的年龄几乎是比金斯的两倍，看上去一定是更加糟糕。

菲尔·莫尔托按照忐忑不安的巴德上尉的指示，在尽职地站岗。

“你想什么？”西尔伯特问比金斯。

比金斯越过同事的肩膀，看着屏幕上密集的不空行的打字，咕哝着：“接过来，好吗？”他冲着屏幕点点头。

“我自己来。”

比金斯能够像魔鬼一样按指法打字，他的指头静静地移动，不用看键盘。“嗨，我天生是干这个的。”他说，他的头发梳理得很精心，尽管他只是个工程师，而西尔伯特事实上是摄影记者。

“嗨，警官，”西尔伯特叫莫尔托，“快轮到我们的班了。我们打算把电脑留给下一组。他们会接着我们的故事写下去。”

“他们会吗？”

“这是合作，你知道。你能照看一下电脑吗？”

“当然可以。怎么了？”

西尔伯特皱着眉头，注视着警戒线后的树林和灌木丛。“你听到什么了吗？”

比金斯站起来，不安地环视着四周。“听到了。”

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