莫西亚坐在一个有草坪覆盖的小山上，他的肩膀拱起，头顶着一层浓浓的烟雾。浓雾就像一只冰冷潮湿的手把他紧紧裹住，让人难受至极。他不知道现在是一天中的什么时候，也不知道在这儿坐了多久，从他的那个兵团接到要守卫这里的命令起，到现在也许已有半天了。也许是已有半个月了。被笼罩在这个“烟雾世界”中，他几乎失去了所有的时间感，可能连其他感觉也快没了。

透过这层厚厚的、浓浓的，什么也穿不进来的雾，他无法看见任何东西，甚至连他所属兵团的其他战友身影也看不见。但一想到那些敌人也看不见自己时，心中还有几分安慰。然而，他还是觉得无法忍受这种正变得越来越强烈的不安感——一个从内心深处发出的声音在低低地诉说：其他的人类都在很久很久之前离去了，只留下他唯一一个人在这世界上。

莫西亚知道这种感觉不是真的，其一是因为他能听到声响。尽管浓雾里传播过来的声音走了样，听起来比毫无响声更令人觉得阴森恐怖。那些空洞冰冷的声音是人还是鬼？是脚步声吗？是否有敌人正从身后悄悄地向他摸来？

“是谁？”莫西亚向浓雾发问，声音在颤抖。然而，没有回应。他的声音被浓雾吸纳后，就飘散开来。

搭在他肩膀上的是一只手吗……？

莫西亚拔出他的短剑，猛然站起，旋转了几圈，并以娴熟的身手把剑刺向了一棵树。

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